La verdad sobre la realidad es la auténtica comedia
De repente quiso sentirse tan inocente como antes. Ya sabes, caminar hasta el siguiente horizonte sin complejos, sonreír con motivos a las flores que crecen cerca del arroyo, desorientarse al diseñar mentalmente la casa que construiría algún día y pasar una noche inolvidable con personas que jamás volvería a ver. Eso sería mágico. Las lluvias de verano habían hablado y no le importó, no le importó en absoluto.
Un camping en Villarrobledo, Albacete. Finalizada la tercera noche, bajo una lona agujereada y botellas medio hundidas en el barro, Pablo “El Alto” sacó de su escarcela un fragmento de Espato de Islandia. Era pequeño, como una alargada goma de borrar. Lo acariciaba al tiempo que describía un puñado de teorías y escritos que había desarrollado sobre el experimento de Michelson-Morley y la cuestionabilidad de la existencia del Éter lumínico.
Solté un suspiró y acabé con un trozo de queque flácido. Apretujados en el suelo de un apartamento minúsculo a diez minutos mal contados del parque de San Telmo, insistían con la petulancia. Masturbaron la Poética de Aristóteles, recitaron opiniones de David Foster Wallace y honraron hasta el cinismo a Pound, Frost y Wolf. Cuando el tocadiscos comenzó a escupir música de Edgard Varese, provocando que una muchacha corriese hacia su mochila en busca de un libro escrito por un poeta italiano del siglo catorce, todo aquello me pareció demasiado.
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Antes de todo esto, en el momento previo a la implantación de la nueva realidad, un muchacho tarareaba una cancioncilla frente a una casa deshabitada. Colocó las manos sobre el polvoriento cristal de una ventana y acercó la cabeza para observar el interior. Era un día de esos. Por alguna razón tomada instantes antes de salir de Tábara, decidimos alternar entre un mapa mal doblado e indicaciones de viandantes o lugareños.
