Verano Marca España

Qué pena, este país ya vendió el alma,
y agosto es un derroche de dinero,
en Ibiza, en la bahía de Palma,
en Marbella y en el yate señero
que surca una corrupta mar en calma.
444DSCN4283.JPGEn el couché de la revista ¡Hola!,
el parado, la puta, el pordiosero
y el inmigrante que soñaba una ola
ven con rabia, envidia y desespero,
cómo toman caviar y champán fino,
llevan bolsos de sesenta mil euros
nietas de dictadores y una tropa
de duques pobres y lajas con dinero
con marquesas, busconas y adivinos.
El pobre no se toma ni una copa,
y es un milagro que su boca mande
unas migas de pan a la barriga.
En los campos de golf de Sotogrande,
la jet se exhibe, se luce, se prodiga,
con Rolls-Royces, Cartiéres y diamantes,
mientras ella, sonriente y mimosa,
cobrando una exclusiva apabullante,
se deja retratar, muy generosa.
Él nunca joven fue, rico y astuto,
ella le movió pelvis y dio palmas,
él sexo, ella dinero, no hay más fruto,
silicona en los labios y en el alma:
Con Visa luce igual César que Bruto.

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